Der/Die/Das Hoden

Habe meine Hoden Alexandre genannt.
Die linke Seite Alex, die rechte Andre.
Sie mögen es wenn man mit ihnen spielt.
Ich mag es aber nicht wenn sie mit mir spielen.

Don't play me!

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Scheiß auf Ex-Freundinnen-Bewältigung. Aktuell ist eine andere A. S. in aller Munde. Eine A. Nicole S.

Ich werf das Radio an. Zu hören gibt es:

"(...) geben weiter an Bernd Büchsenbumser, live aus, ähm, Amerika!"
"Mahlzeit, liebe Zuhörer. Ich stehe hier gerade irgendwo in... in Florida? Oder in Hollywood, ich weiß grad nicht wo man mich hingebracht hat. Jedenfalls irgendwo hin wo’s brutal nach Fisch stinkt. Und da wird sie auch schon herumgefahren! Ich renne mal schnell hin, vielleicht bekomme ich ein Interview mit ihr. Ähm, excuse me, Sir!"
"No Interview, please."
"Der Mann sagte mir gerade Anna sei beschäftigt und könne jetzt nicht. Ihr Leichensack scheint aus Kaschmir angefertigt zu sein und ihre riesigen Brüste sind klar abgezeichnet. Boah, was für Hügel, Leute. Vielleicht könnte ich mal meine Hände auf ... ähm, sorry, I’m doctor for plastische Titten getting bigger, you know. I have to check the Silikon-Implantate, the silicon-implants. They could explode because of the ... Leichengase."
"Stay away, man! Keep your distance."
"Der Mann sagte, dass erst der Gerichtsmediziner mit ihren Brüsten spielen will, bevor ich ran darf. (ein Auto hupt, der Radio-Reporter nimmt sich das Mikrofon vom Mund) Hey, du Arschficker! Hasssu keine Augen im Kopf?"
"Dude, get the fuck off the street!"
"Wie hasssu mich genannt?! ICH FICK DEIN LEBEN, DU AMERIKANISCHE MISSGEBURT! ...
Hurensohn ... Also was man sich auf der Straße so verzählt, ist, dass sich bereits jetzt schon viele Mythen um Anna Nicole Schmied’s Tod sammeln. Es gibt Thesen renommierter Ärzte die behaupten, ihr Körper hätte ihr mageres Resthirn ausgestoßen. Andere berichten darüber, versetzte Blähungen hätten sich mit einer lauten Explosion in ihrem Herz entladen. So’n kleiner vergammelter Strichjunge der ganz in der Nähe auf dem Boden schlief, sagte, dass sie jemand umgebracht hätte. Für mich die unglaubwürdigste Behauptung bisher. Wenn man im Besitz unbeschränkter Dummheit 30 Jahre alt werden kann, ohne umgebracht zu werden, wird man auch mit 39 nicht mehr umgebracht. Einige Politiker-Schicksale mögen mich einen Lügner schimpfen, aber is’ mir egal. Ich bin 48 und erfreue mich immer noch bester Gesund- (wieder hupt ein Auto) Sag mal spinnst du? Willstu mich umbringen, du Neger-Drecksau! Wisst ihr was? Ich gebe weiter an Franz Fuchsvögler, von den Beat-News. Hier is' es einfach zu gefährlich. Diese extreme Kriminalität und Feindschaft gegenüber Ausländern ist an jeder Ecke zu spüren. Oh, der Strichjunge wurde endlich aus dem Polizeiwagen gelassen und ich kann mir jetzt endlich einen bl---..."
"Danke Bernd. Und nun geht’s weiter mit flotter Akkordeon-Musik! Heute haben wir die Oberpfälzerische Newcomerin A----."

Ich hör zu wenig Radio. Bis jetzt wusste ich nicht mal dass es Live-Schaltungen in Radio-Nachrichten gibt. Die Technik ist doch ausgereifter als ich dachte. Ich fühle mich gerade etwas überreift. Müde. Die Woche des Aufstands ist anstrengender als ich dachte.